Las plantas de las macetas,
muertas.
El gato, desaparecido,
harto de pasar hambre
y de soñar
con los ratones
de los dibujos animados.
El buzón, repleto de publicidad
y recibos bancarios.
El mismo silencio hosco,
los mismos fantasmas
recibiéndole.
Y la cara en el espejo,
más morena pero igual de triste.
He vuelto, se dice
y cierra la puerta tras de sí,
convencido ya de que
ahí fuera
tampoco había
nada.
Domingo López
Inédito
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